La vie à dix-huit ans était belle.
Quand midi riait d’Or et de paix.
On s’en allait tous en ribambelle.
La jeunesse au printemps devient belle.
On ne savait pas où tu irais.
La ribambelle des amis.
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La vie à dix-huit ans était belle.
Quand midi riait d’Or et de paix.
On s’en allait tous en ribambelle.
La jeunesse au printemps devient belle.
On ne savait pas où tu irais.
Reportages et Témoignages: " La mémoire ne filme pas. Elle photographie (Milan Kundera)
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