Les feuilles sont mortes.
Le cantonnier les souffle.
Elles sont entassées de la sorte.
Il les ramasse à la pelle.
A l’appel de l’automne.
Ce n’est jamais monotone.
Les feuilles sont mortes.
Le cantonnier les souffle.
Elles sont entassées de la sorte.
Il les ramasse à la pelle.
A l’appel de l’automne.
Ce n’est jamais monotone.
Reportages et Témoignages: " La mémoire ne filme pas. Elle photographie (Milan Kundera)
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