Un petit canard est né dans la basse-cour. C’est un coureur indien. La bébé canard et la maman se portent bien. Cette naissance est la première naissance depuis bien longtemps chez nous.

Un certain regard.

Il était bien tard.

C’était sans fard.

Avec du soleil dans l’art.

C’est une grande dame.

Elle a une belle âme.

Elle a beaucoup de charme.

Son aura nous désarme.

Je ne suis pas Verlaine.

Je ne suis pas Baudelaire.

Je ne suis pas Rimbaud.

Je ne suis pas Giono.

Je ne suis pas malheureux.

Je suis un auteur heureux.

La poésie est une vraie mélodie.

Une chanson naît à chaque partie.

C’est un poème chantant.

Sur une musique d’antan.

Il est dans la matrice.

Il a une cicatrice.

C’est un petit héros.

Comme Néo.

Le mot fait peur.

Ce n’est pas leurre.

C’est une éventration.

Si tu as mal

Pense à la Nation.

Point final.

J’ai appris ton nom.

C’est iléostomie.

Tu es partie.

Tu as eu raison.

Libéré, délivré, j’espère de nouveau pouvoir alimenter ce blog chaque jour.